Ninfa Duarte/ Rosenna

Yo he visto vivir la poesía... sí.
Estaba allí, cayendo a borbotones blancos,
bramando en la inmensidad de su caída,
una espesa cortina de agua y gracia de Dios.
Trazando un bello arco iris sobre las gotas
salpicando de llovizna mi musa alelada,
llegando impetuoso al torrente y luego
mansamente seguir su curso hacia el sur.

Mezclada en aguas de distintas tonalidades,
descendiendo por precipicios en cataratas 
o brotando de manantiales,
navegando por lagos, ríos y mares.
La vi en dorados trigales,
naciendo en capullos de miles de flores,
estaba en los valles y cerros de mil colores...
y al son de una guitarra en noches primaverales!.
Yo he visto vivir la poesía... si,
contagiada de verde inmensidad,
verde monte, verde prado, verde mar.
Vivificante naturaleza, belleza sin par.
La poesía vive en ella... nace, crece, 
florece en cantos y da vida a otro ser,
lloran los sauces, florecen los lirios 
las gaviotas danzan sobre las olas del mar...

Estaba allí confundida entre fugaces estrellas,
dormida en suspiros de una niña enamorada,
en el pálido platear de luna llena,
hasta que despertó con la alborada.
Vive en todas partes y jamás morirá,
mientras haya un ser que mantenga encendida
la chispa de la pasión...
con palabras dulces que le dicte su corazón... 
Yo he visto vivir la poesía... si,
en ronda pequeña de niños felices,
cantando villancicos, cabellera al viento,
llorando del trueno, prendido al pezón.
Es poesía que vive y está en nosotros,
sin eco, sin espacios, sin rimas, ni son,
versos sublimes, casta inspiración.

Vivirá eternamente donde la quiéramos ver
nacerá a borbotones en cualquier momento.
En el amor, la tierra o el cielo puede estar inspirada, 
en campos arados o soleados viñedos,
no importará la hora ni el lugar...
a pleno día o de madrugada,
delante de un café o una copa...
en la mesa de un bar!..

Yo he visto vivir la poesía... si,
donde hay niños... y nidos... y amor,
donde hay polluelos, en las nieves o sin sol,
la poesía vive donde haya palabras
y esté un poeta de pluma ligera
que le de vida y le de calor,
que lo pinte en papeles y lo deje volar...

¡LA POESÍA VIVE!..

                                 02/08/2004